Sou necessariamente obsessivo
e antagonicamente com
aversões a costumes.
Por isso vivo com gargalhadas
de mim mesmo e com receios
de rir.
Flores no Inverno.
Geada no Verão.
Sentimento sem alma.
Sangue sem coração.
Vermelho de guerra,
negro de paixão.
Inchado de tanto ser tão pouco,
preso num sufoco sem sufocar
cego do mundo sem o olhar,
rotundo vento pensante sinto girar.

10/9/2013